Pluma

Fuiste todo este tiempo simple pluma. Que derramó en tinta litros de anécdotas, imágenes y pensamientos. Pero sólo una pluma. 

Letras que asombraron a muchos pero que nadie quizo hacer suyas. Pobre pluma. Desangróse sobre páginas y páginas que se pasaban luego prolijamente a una pantalla, para que su espíritu quedara allí frío, yerto en el cristal. Pobre pluma. 

Recibió alabanzas por las formas y el ingenio, pero ellos no supieron llegar al fondo, descubrir su espíritu y atreverse a poseerlo.  Ellos vitorearon la cáscara y no fueron capaces de reconocer y valorar la luz del fondo que le daba brillo...

Pobre Pluma. Quisiera callar, para volver a escribir sólo  a quienes sepan ver un poquito mas. Pero no puede. No le sale ese silencio. La mano que la sostiene la toma con más fuerza que otros días y le enseña mundos nuevos. Y ella, olvidando su dolor y su amor propio, vuelve a bailar sobre el papel.